Me dices que fui yo la mala, que te envenaba mi ser.
Me gritas que te encantaría abrazarme, pero te quedas quieto.
Me desafías a saltar al vacío, pero no te mueves.
Me juras que eso era amor eterno, pero sólo si te lo daba.
El amor, AMOR, ya estaba ahí desde el principio, desde el primer precipicio,
cada vez que saltaba jurando que te amaba... que pensaba que saltarías a la vez que yo pero te quedabas en tierra firme.
Dime, qué amor merece la pena si sólo es una persona la que se queda.
Si tienes el valor de bloquear a mi ser pero no de encontrarme...
No es reproche, es realidad.
No es odio, es aceptar.
Aceptar que un amor difícil de este calibre tiene una bala que mata a cada disparo de decepción.
La realidad, de que ni tú ni yo fuimos capaces de encontrarnos a tiempo, de remar a la vez....
Y esta vez el único reproche es para mí, porque nos prometí y el amor que sentía estaba de testigo, nos prometí que no permitiría que otra bala más siguiera envenenándonos.
Y así fue...
El reproche es para mí, porque comencé la despedida y no encontré motivos para detenerme...
Y sé que nunca te olvidaré, te recordaré cada día del resto de mi vida, y este amor no morirá... pero ya dejó de ser difícil....
Se quedó en el amor que te dio la paz que puso fin a los días de guerra....
Será el amor que creas que era el de la hija de puta miserable que fue cobarde y se marchó.
Pero algún día quizás lo entiendas... cuando sea un amor olvido... cuando se convierta en un amor recuerdo....
Cuando quizás, el veneno se evapore a la siesta del sol del tiempo, entoces volvamos a mirarnos a los ojos... y sólo así quizás, y sólo quizás, si los dioses existen.... podamos hablar del amor del arte.
Y como Peter con su Wendy, volver al País de Nunca Jamás con la intención de ser arte, de una vez.
Aunque sea en un sueño.
Aunque sea una aliciente para superar el amor desastre, de una "hija de puta miserable".
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