Estoy bien:

Sí, señoritas y caballeros, esa es la realidad.

Una realidad sabor color pastel y olor a amanecer.

Un espectáculo de sonrisas en cada instante, una extraña paz tras cada equivocación.

Es una dulce tristeza donde la melancolía es bonita y ya no duele tanto.

Es el ser dueños de nuestra locura.

Y son los daños  cicatriz, pero ya no sirven de pretexto.

La vida cambia.

Los conocidos se vuelven en estatuas desconocidas e inconexas de toda emoción en tu cuerpo.

Lo extraño es emocionante.

El miedo se convierte en un vago recuerdo del dolor.

Y yo... estoy bien.

Ya no sobrevivo, ya no existo.

Ya no gano un día más la batalla a la muerte.

La desidia ya no cabe en este pecho,

estoy bien, vulgarmente feliz y felizmente viva.

Porque no solo respiro, sino que me viven.

Y al vivirme, se sienten bien.

Mejor que nunca.

Fresas con nata.

Quién lo diría... 

Llega una casualidad extraterrestre.

Y te pasas días sin escribir porque todo tiene una intensidad diferente y necesitas ordenar... Necesitas ser valiente de aceptar que estás sintiendo.

Que puede que estés a punto de vivir algo que te cambie.

Y de golpe todo tiene un brillo especial, una esencia que aún no has podido conocer....

Es vértigo, de no poder controlar, de no querer que duela la caída... Yo, que siempre preferí quedarme sentada en mis precipicios.

Llega alguien que se sienta a tu lado.... y te quita el vértigo con calma.

Te invaden unas ganas locas de enseñarle mi carta favorita de la baraja...

Y entonces, decides dejar las dudas para luego,
y apostar...

.....Y joder, qué genial.

A.G.,

Impune.

Huelo a alcohol, sexo y mierda.

Huelo a pasado, soledad y sombras.

Huelo a promesas por cumplir, a despedidas y a ojalás.

Huelo a tabaco, a niebla y a lluvia.

Huelo a papel y tinta vieja.

Huelo a polvo y a noche.

Huelo a tristeza y soledad.

Huelo a locura.

Huelo a primavera.

Huelo a viajar... y huelo a ti.

Lo peor de todo, es que todavía dicen que les gusta mi aroma.

Yo, sin embargo, huelo a vacío.

Almendros en flor.

Sensualmente, florecen cada 14 de cada año, del segundo mes. 

Tan poéticos, tan verdad. 

Tan ajenos a los destrozos que cada día ocurren en el mundo, vuelven cada primavera a casa; llenos de nuevas oportunidades. 

Ellos me pintan cada centímetro de mi piel con sus flores rosas, sí, almendros de flores rosas (como el  que plantaron sobre la tumba de un tal Valentín hace muchos años ya... 

Y ahí vuelven, cada año. Con un aroma muy especial que cicatriza las heridas, es mi árbol favorito del mundo y ahí lo tengo en mi jardín secreto. 

Un árbol que con apenas cinco años en mi jardín parece eterno...  Y de una estación del año  hace una eternidad.  

Y aquí vuelve, llenando mi alma de flores...  Trayendo consigo los primeros colores de la primavera... 

San Valentín huele a Alemania

Mi San Valentín, no tiene connotaciones de «Sin Valentín», tiene aroma de Erasmus, de Alemania, de casualidades y sueños por cumplir.

Y ahora, que hoy tuve la curiosa casualidad de cumplir un sueño, he sentido mariposas, se me ha acelerado el  corazón y parado el tiempo. No, no es amor... es viajar.

Hace mucho descubrí que todo en la vida se descubre a través de los viajes que realizas y la oportinidad de cumplir sueños que la vida te brinda, hoy fui feliz.

Sin libros de Torbe de por medio, sin enfados y sin discusiones. Un «San Valentín» con regalos, bombones y tartas, de sonrisas... y sentir cómo mis alas volvían a abrirse de nuevo.

Qué bonita la vida... y cuánto vértigo da sentir que los sueños vuelven a cumplirse.

Amor del bueno, por vivir... y por seguir amando fuerte.

Fiebre fría.

Pérdida de gravedad dentro de mi cabeza.

Pies tan fríos que el movimiento duele.

Pantorrillas calientes.

Estómago bloqueado por el vértigo.

Desaceleración cardíaca bipolar.

Parada respiratoria.

Cuerdas vocales sin consonantes.

Ojos llenos de rocío delirante.

Dolor en cada articulación.

Dolor hasta en el peso de mi propio cuerpo.

Labios petrificados.

Mirada borrosa.

Muerte inminente.

Necesidad aboluta de desaparecer de mi propio cuerpo.

(Fiebre fría, síntomas)

Ningún doctor podría diagnosticar mis mil características formas de sobrevivir.

Recíproco.

Un beso recíproco, un quizás y una despedida en beso.

Nada más,

Un hasta luego, llamadas desconcertantes, mensajes extraños.

Presente y pasado.

Tú y él, él y ellos.

Un roce, pecado

Y poco más que añadir;
Alcohol.

Abrí la maleta rosa.

Hoy en un intento de limpiarlo todo abrí la maleta rosa, aquella famosa por su elefante pintado.

Olía a pasado y eternidad efímera, polvo.
Rosas marchitas, cartas amarillentas, la tinta impregnaba hasta el alma.

Lloré, lloré y me sentí ridícula ante el pasado, ante algo tan eterno y tan preciado guardado a retales.

Trozos sin sentido, tardes que vuelven como fotogramas al encontrar un elástico, juegos de niños, cada rincón que se había vuelto gris de golpe cobra vida de nuevo por un instante.

Por un momento daría todo lo que tengo por volver a ese instante, aunque fuese un instante, pero ya nada queda.

Sólo una maleta llena que guarda un vacío de vértigo.

Promesas y eternidades, el arte. Los días de arte.

De golpe me encuentro en el mismo punto de inflexión ante su caligrafía tan concreta,  un abrazo de dolor.

El sabor de un beso en una carta, en cada despedida.

En tantas veces que creí que aquella vez que cerraba la maleta sería la definitiva, el perdón.

Acaricio el pasado, como quien es infiel, como quien comete un pecado.

Me devora un temblor y caigo en la música de nuestra antigua historia, se para el tiempo en aquel agujero de gusanos.

En un universo de estrellas que ya no existe, aunque las estrellas sigan siendo las mismas.

Lo mágico de todo lo que aguarda esa pequeña maleta me atrapa. Unos minutos, quizás horas; masoquistas.

«te quiero»

Tanta intensidad había ahí, en esa frase tan común...  quizás simplemente debía pronunciarlo por todo el tiempo perdido, por todas esas señales inmanentes, por cada palabra que dejamos en manos del universo.

«Te quinquinué...»-

Suspiro y comienzo a meterlo todo de nuevo, hay amores que al cuarto de vida parece que seamos ancianos al recordarlos.

Hay veces que la vida cabe en seis mil centímetros cúbicos...

Intentamos de alguna manera conservar el arte... más allá de nuestra propia existencia.

*Cierro la maleta*

Sólo eran cenizas.

Todo lo anterior, se queda ahí dentro, en un universo paralelo; eternos.

Ya nunca más seremos.

Huyo de ese agujero negro, y vuelve la que está aquí ahora...

Con las pupilas un poco rotas, el alma desnuda y la voz rasgada.

Pero eso sí, libre.

Ahora más que el amor, recuerdo cómo quemaba.

Título.

Si tuviera que poner un título a mi vida sería algo así como «Hilando historias».-

Paralelas, perpendiculares y secantes. Inconexas de sentido pero incidentes y repetitivas.

Un huracán del que no puedo escapar, que me devora y me define.

Un juego de seducción y amor singular que acaba con un balazo de realidad que yo misma niego.

Realidad o mentira, mentira y realidad que coexisten y tienen sentido.

Tres mil pasos hacia atrás a cada pequeño salto hacia delante.

Un boomerang de pasiones y recuerdos.

Un eclipse de sexo y promesas.

Identidades que no tienen más existir que el presente como su único sentido.

Nada a lo que pertenecer ni aferrarnos.

Un todo cambiante y permanente.

Un quizás por suerte.

El sabor de la melancolía en estos versos, el frenesí que volverá mañana cuando todo quede en esto y el presente sea viento y sol.

Una nueva hebra para la historia.

N O

No quiero que insistas, que no vuelvas.

No quiero ni una sola mentira  más en mi vida.

Ni una, no quiero.

No quiero más mentiras ni aire.

Palabras que olvidarás mañana.

Que yo haré como si no he oído.

Y pasará la vida ...

Sin nada más que añadir.

Sin voz.

Sin reproches y sin despedida.

C'est fini.

FUEGO.

Arde, fuerte y despertado.

Con la calma de la impunidad a veinte pasos, veinte minutos.

Acaba el caos y comienza la revolución.

Cenizas fértiles de futuro, cambios.

Todo arde, las estructuras más fuertes se debilitan. La luz alumbra el fuego, pero el fuego arrasa con todo... hasta que llega el agua, entonces los rescoldos forman ríos de plata; joyas de futuro.

Presente curioso, metáforas en cada instante.

Febrero.

Febrero es un mes complicado, 28 días casi siempre y otros 29.

Frebrero es un mes que unos odian y otros adoran.

Una excusa para amarse o pelearse con la excusa del «ya no te quiero».

Febrero es un mes de rosas y libros, rosas que pocas veces traen palabras y libros que cada vez menos ojos dejan que les cambien la vida.

Febrero es comercial, la excusa perfecta para gritar mentiras, aumentar el autoconcepto y meter en cajas los fracasos de Enero.

Febrero es escribir una postal caducada y tirar los trozos por la acera, como si las palomas fuesen a comer migas de pan.

Pero mañana: mañana quizás ya no queden ninguno de esos pequeños cuadraditos de papel de postal, mañana quizás ya no tengas que hacer tanto, mañana simplemente quizás ya no sea febrero...

Y sonreirás de lo rápido que pasa el tiempo.... 

Que los días de este mes, los malgastan aquellos que encienden cerillas para velas que no tienen aroma...

Febrero que no huele a amor, consumido.

Las sobras de una cena fría, la vela derretida... dos sujetos con la certeza de que deberían cambiar de compañía. Pero «se quieren».

Esperar.

Las personas que te hacen esperar, no significa que sean optimismas, quiere decir que no tienen en cuenta de que quizás estás gastando tu tiempo en algo que tales seres no valoran.