Yo

Mejor dicho ella.

Tiene su ventana y su mundo caótico, sus amores en cada puerto, porque es como el viento.

Ella vuela, en cada beso se convierte en mariposa.

Ella baila, se coloca unos zapatos rojos y vuela.

Ella canta, aún cuando se queda afónica.

Es una armonía sutil que habita en mi ser desde siempre.

«La Última Romántica»

¿Alguien la recordará cuando nadie la nombre? Cuando se apaguen los focos y salga a fumarse un cigarrillo a escondidas.

Cuando siga haciendo poesía con el humo y las baldosas.

Ella, que en sus suelas lleva escritas todas las promesas de amor de este mundo.

Ella que llueve y asegura que el amor no existe.

Y entonces escribe, vuelve y desaparece.

Se ríe y llora a la vez.

Da esperanzas a los desesperanzados.

Y encuentra esperanzas ante las injusticias.

Y susurra palabras al viento, cada vez que se cae el mundo.

Envía postales invisibles como cenizas que se la lleva el viento...

Y siempre deja un rastro, una esquela, un suspiro... algo que la inmortalizada para que nunca muera.

Y aquí sigue, y aquí sigo...

Tantos años que no podría ya vivir sin ella.

Y aquí sigo, y aquí sigue.

Mi cuerpo es el títere de su corazón. 

Mis ojos, los ojos del titiritero.